A minha meninice ficou pra trás. Por mais que eu insista, não sou capaz. O salto suicida da palavra me comove e seu final agonizante é o meu também. Anos deliciosamente dolorosos reduzidos a pó. Comprimidos de saudade diluídos em conta-gota etílico. Martírio vagaroso e visceral. Caleidoscópio de lembranças concretas. A minha meninice não é mais. Labirinto-calculado pela mão de Cabral. Não há e o que há eu não sei mais. Não sou mais. Ciclo retorcido. Inacabado. Fim. A minha meninice ficou para trás.
